NO QUIERO SER COMO TU

 Te miro y te veo. Te oigo y te escucho. Pareces independiente, hablas muy alto y rotundo. Usas giros masculinos en tu conversación. Das aspecto de mujer segura. Pareces una hembra que ha vuelto. Que ha vuelto porque ya ha estado en todas partes. Muestras pasión y desapego emocional a partes iguales. Sabes entrar sola en un hotel con desparpajo y lo mismo pides una caña que un coñac, da igual que estés en el HILTON que en una taberna encriptada en la profunda Extremadura.

No quiero ser como tú. Paseas tu inseguridad con una fragancia de indiferencia, fumas Habanos, carraspeas y gritas como un hombre. Destacas en todas partes por tu belleza y tu inteligencia. Eres la bombilla encendida de las noches de invierno. Autosuficiente y libre. Pero tienes tanto miedo, que si no actúas no podrías vivir. Que se te va a salir el corazón si le dejas sentir. Necesitas tu disfraz todo el rato.

No quiero ser como tú. No es cierto que lo hayas superado todo. No es cierto tu desapego, ni la falta de interés por el amor, por el afecto. Visitas con el lenguaje lugares comunes, intercalas en tu discurso sentencias escritas por otros que intentan tapar tu miedo. Etiquetas comportamientos con jocosos comentarios. Haces reír a tu público, te sientes admirada por tus amigas, sumisas a una vida convencional de la que te burlas porque la anhelas. Usas frases que retumban en mi corazón de madre. En mi corazón de mujer que vive y comparte, que vive en pareja, en familia. Mi corazón de tía o hermana. En mi corazón de hija. Corazón de huérfana.

Te haces trampas al solitario. No quiero ser como tú. Siento miedo. Me cuestiono. Tiembla el suelo que piso. Soy frágil y estoy viva. Y quiero. Quiero de verdad. A veces te veía y la sombra del miedo o los celos, teñida con un poco de fantasía me cubría cual manto fino de nieve. Ya se que no. Que te quiero pero no soy como tu. Ni lo intento.