Ellas no se han
enterado. Revolotean felices de la
lavanda al tomillo. No saben que no vas a volver. De los nenúfares de los que tanto hablaba el poeta sin haberlos visto jamás, no hay rastro. Han sucumbido al invierno. Como tú. El laurel
luce espléndido y frondoso. Adereza nuestro apetito. No me atrevo a decirles que no vas a volver. El árbol del amor ha invadido la escalera, ha remontado la valla y parece que va a arropar a los cipreses. ¿Qué más se puede pedir?. No se cómo contarle que no vas a volver. Las niñas se enfadan y pelean entre ellas. La inquietud está presente. Las alarmas encendidas alrededor de la mesa de los recuerdos. Las lágrimas retenidas.
Sigue habiendo mariposas. Ha llegado la fecha y han
venido todas. Están las amarillas, que vuelan rapidito. Casi nunca se paran. Son chiquititas y muchas. Al rato aparecen solemnes unas de alas negras con estampados naranjas, simétricas las manchas, largas las antenitas. Su vuelo es
digno de un ave. Se acercan las atrevidas, sus sábanas voladoras son verdes de camuflaje. Se posan al sol para controlar las sombras que acechan. Vienen las no clasificadas,
que por no tener les falta hasta el nombre, las vulgares y las únicas. Todas son originales y bonitas. Todas te están
buscando. No nos reconocen. Se acercan a unos y a otros, confundidas por un gesto,
una palabra, el olor. Pero en seguida alzan el vuelo de nuevo para seguir buscándote. No sé como decirles que no vas a volver.
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