DEJA QUE TE EXPLIQUE

Ilustración Eduardo Mazariegos

Eso decían los Nikis. Luis Enrique, deja que te explique. Que premonitoria  resulta ahora la rima. ¿Nadie va a decir que Luis Enrique es un borde, un maleducado y saca los pies del tiesto? Pues yo lo digo.

La desgracia que le ha ocurrido, que es la peor, no le da derecho a ser insolente, borde, despectivo. A despreciar a los demás como lo hace. En este caso ha sido Rober Moreno. Pero es que Luis Enrique siempre ha sido así. Lo que ha hecho mal Rober es contestar, porque se ha puesto a su altura. ¿Con qué  derecho cuenta lo que ha contado? ¿De qué tipo de pureza se siente insuflado para hablar así de otro?

Lo que debería hacer la federación es echar a los dos. Pero sobretodo a Luis Enrique, por borde. Aunque fuera el mejor. Me da igual. Porque si no hay que mezclar las cosas, que se hubiera callado. Si yo  jugara al fútbol, o a cualquier deporte, no querría a alguien así como entrenador. Es antideportivo.  Contrario al espíritu de equipo. Un tío que es peor que Pedro Sánchez  con su no es no.  Anda a un palmo del suelo y no escucha, porque se siente en posesión de la verdad, sin admitir diálogo o contestación. Aunque parezca que conversa, lo que hace es callarse con la idea iluminada de que tiene razón y punto. Islas de insolentes que zarandean con injusticia absoluta la vida de otros. Que ponen en solfa y duda la integridad, la pureza, la honestidad, el trabajo, el honor o el amor, de otro, con oídos sordos.  Monologan frases de impacto inmediato. Y las repiten en bucle a modo de slogan, en su burbuja fanática, hasta que se las creen de verdad. Se rodean de esbirros de asienten a todo entre miedo y admiración y se crecen en su montaña de soberbia.

 Cuando se trata de personajes anónimos el dolor pasa desapercibido para el público, hay silentes que penan por las esquinas sin defensa ni derecho a réplica. Mudos e indefensos vagan por su purgatorio de incomprensión sin interlocutor ni micrófono. Pero este Luis Enrique es famoso, tipo Pedro el que cambió su colchón.  Por equidistancia y justicia debo nombrar a José María Aznar, con su  "váyase Sr. González" Icónico. ¿Quién se ha creído que es para llamar desleal a alguien en público y sin que pueda defenderse?. Las infamias son una mierda. Y esa ropa sucia hay que lavarla en casa.  Me parece fatal que convoque a los medios para insultar al que fue su segundo. No sé si es verdad o no y eso solo le importa a Rober Moreno. Pero ya ha sembrado. Ya ha hecho dudar. Lo que sé es que éste ha sido súper discreto para los paganos del mítico deporte. Que no ha dado que hablar hasta que ha vuelto del duelo Luis Enrique. No le da derecho el dolor a la difamación.  Porque esa mancha tarda mucho en borrarse.

¡Porras! ¿ estoy haciendo yo lo mismo? Curiosidad, el Luis Enrique de los Nikis, que en sus palabras "se tomaba muy a pecho el cultivo del barbecho", llegó a ser presidente de la nación. No digo más.  Yo ahí lo dejo.

NEED A HUG

A veces, cuando dices lo que sientes en otro idioma, te atreves más a ir directo al grano. A veces, cuando usas palabras con las que no estás del todo cómodo, por falta de fluidez, usas los términos con más prudencia y acuracía. No eres nivel avanzado por mucho que diga tu CV. Y mucho menos bilingüe. El bilingüe sin darse cuenta elige la mejor manera de expresarse y va cambiando como si tuviera un interruptor, o transforma vocablos de una a otra lengua. La tiene incrustada en su disco duro. Casi como A. D. N. Por eso, digo yo que es difícil pedir un abrazo. Sin embargo "I need a hug" parece otra cosa. Digo yo.

Todo va a salir bien. Dicen que sienta bien llorar. Me parto. Mejor sientan los abrazos. Eso es como cuando te rompes el dedo meñique de la mano y el traumatólogo o el cirujano te tranquiliza con un ese dedo no sirve para nada. A no ser  que seas pianista. ¡No te fastidia! No te sirve a ti, mi dedo. Pero a mí sí.  Como si yo te digo que total las canas dan igual. Que no sirve de nada tener el pelo oscuro. No sirve, pero fastidia cuando se te vuelve blanca la noble cabellera. O el que se queda calvo. Hay sombreros estupendos, boinas, gorras. No te digo. Pues eso: llora tu.

Dicen que nadie muere de amor. Bueno Miguel Bosé sí.  El se muere de amor despacio y en silencio. Y ahí anda, vivito y coleando. Tampoco.

El común de los mortales no muere de amor ni de pena. Vive sin amor. O queriendo mucho sin ser querido. Pensaba yo que eso no podía ser. La reciprocidad del amor verdadero la he tenido tan clara como la propiedad conmutativa en la multiplicación. Claro que tal propiedad no siempre aplica, mira tu las matrices. A ver quién se atreve a conmutar alguna, así, sin anestesia. Bueno. Igual que las paralelas no se cortan y ahí tienes a Serrano y a Velázquez, el infinito en pleno cogollo de Madrid. Tienes narices lo fácil que es desmontar una teoría. No digamos un mito.  Un mito se cae. Pumba. Lo tienes puesto en su sitio, el pódium, sobre el uno. Y de pronto aparece un pozo que conecta con el infierno más negro y caliente y allí acaba en una décima de segundo. Más. Vuela, va saltando de hoja en hoja. Mil millones de instantes de que hablar ...


 Y yo pienso en esa mujer que se convirtió en estatua de sal en el muelle de San Blas, mientras esperaba a su amado que había salido a navegar. Sal del mar que se enamoró de ella, sal de sus lágrimas.  Vestida como se despidieron para que la reconociera. Sí se puede morir de amor. Hacerte transparente. Desaparecer. ¿Que diferencia hay entre estar bajo tierra o enterrado en tu dolor? Los abrazos. Siempre. O la lágrimas. ¿Se puede elegir?

¡MI BANDERA!

Porque esto es África.  Era la música que se oía por las calles de España durante ese famoso mundial. Los antiguos "Todo a 100" convertidos en su momento por "Todo a 1€". Esa transición, por cierto, se llevó a cabo sin solución de continuidad. Mucho más rápida que el paso de la peseta al euro, sin cálculos. Fueron listos los "chinos" porque esa fue la esencia y el verdadero cambio, 100 pts por 1€ y nada de dividir entre 6 ni otros líos.  No. A lo que vengo.  En el mundial de Sudáfrica, ¿quién vendía las banderas de España? Los chinos.  Se pusieron a producir banderas de todos los tamaños que no colores. Desde pines a sábanas con las que envolver la borrachera del éxito. Tal es el sentimiento de culpa, pudor, prudencia, del español que tan solo en las tiendas de recuerdos donde se encuentran toreros y gitanas, se esconden símbolos nacionales.

La primera vez que yo he comprado una bandera fue en ese mundial.  Ante la sorpresa del amor de mis amores, que venía de viaje, pensando en una cerveza helada y un aperitivo. En el abrazo de familia. Miró hacia la esquina y vio la sábana que cubría nuestra celosía.  Hacia la calle, vistosa, sin disimulo, una enorme bandera de España. ¡Qué risa!.  Siguieron a esa noche muchas de un entusiasta que gritaba el "yo soy español, español, español" cuando de verdad lo sentía...a partir de las cinco de la mañana, al cierre y expulsión de las disco más "madrugadoras".

Mañana es la fiesta nacional. Y yo como aquél, " me quedo en la cama igual, pues la música militar, nunca me supo levantar..." Nunca he seguido al abanderado. Pero una cosa es eso, y otra sustituir la bandera de España en el paseo de la Castellana el día del desfile por la fiesta nacional, insisto, por trapos de colores, alternando rojo gualda gualda rojo. Y así todo el recorrido. ¿ Pero qué chapuza es esa? Hay miedo a ofender.  ¿A quién? Se puede colgar la bandera nortemericana en todos los árboles y farolas del ilustre paseo si viene un yanqui de moda, banderas rojas con estrellas amarillas por el año nuevo chino, arcoíris en los días señalados ¿y el 12 de octubre no se puede colgar la bandera de España? "Amos, no jodas ". Y lo que es peor, vamos a tener que ver, después, sustituyendo a estos trapos amarillos y encarnados, las caras de nuestros futuros gobernantes, ocupados ahora en maquearse y meter codos.
Lo más grave y curioso a la vez es que esta decoración la podían haber puesto en la Diagonal, y de paso, celebrar ahí el desfile. Porque una buena foto, con perspectiva, nos hará ver la estelada en vez de la bandera de España.  ¿Lo habrán hecho a propósito? Que no me digan que era más barata esta decoración porque las banderas de España están de saldo en los chinos cuando no llegamos a la final.

COMO DESEES

La canción colmata la copa, entre hielo crujiente y limón. Las olas vacían la playa. El sol cae sobre el mar en forma de bomba. Boza el amor de tus ojos, yo brillo. Nos conectamos sin hablar y nos hacen falta las palabras. Tanta falta. Dame la mano, toma mi mano. Abrázame y vamos a andar. Las huellas en la arena mojada me recuerdan que fuimos. Buscamos la razón para vivir, lo importante, el amor verdadero. Nos basta con la esencia. Está en la caracola, una perla milagro, escondida para nosotros.

TE BUSCO

Te busco en todas partes.  Te busco y ya no estás.  No te voy a encontrar. Nos perdimos hace tanto.

No sé dejar de quererte.  Es más, desde que te has ido, te quiero mejor. He visto las miles de veces que me he equivocado. Que he entendido mal tu cariño.  Tu amor. Y he aprendido a quererte de lejos.  Y te quiero un montón.

Que los astros se junten y yo te quisiera a la vez que tú a mi fue un milagro. Pero es de mucho agradecer. A pesar del dolor y la pena, he sido muy afortunada.

BLANCA

Desde el momento en que encontraron el coche una ola de luto invadió las Dehesas, casa Cirilo, la Peñota, Siete Picos: Majalasna, el Lastone (the Last One, en último de los siete picos, ocurrencia de mi padre. Sin nombre popular. Que sean siete los picos no quiere decir que no sean uno cada uno. No solo el primero.  Vagos numerales los distinguen.  Si tenían nombre hasta los siete enanitos, los siete novios para las siete hermanas, los siete días de la semana ¡sería impensable que no hubieran sido bautizados. Pues los Siete Picos, igual). Una manta oscura tiñó la sierra madrileña, segoviana, compartida, querida. Muy querida. Hermanas Segovia y Madrid, comparten raíces y paisajes. Se reparten la historia y las historias.

Colcha de acículas, jaras pringosas, quitameriendas, retama, jabalíes y vacas. El pinar. Olor y color fundidos en la respiración.  Un buen caminante no se sale nunca de los senderos. No sé qué hacían los drones brincando en los riscos. Un caminante habituado y experto utiliza las sendas. Conoce los límites y peligros del monte. Estudia las señales. Saluda a quien se encuentra. Respeta el monte y convive con él.  Y lo quiere. Al pasear procura no romper las ramas, ni pisar innecesariamente los arbustos, más que en lo estricto para poder seguir andando. y mantener en camino. El ancho del camino. Un cuerpo de ancho. Intenta no alterar el entorno. Ese despliegue de tecnología y helicópteros, bienintencionado sí, pero no puede sustituir a un par de chirucas, una navaja y ¡al monte!. Desde que Blanca se perdió pienso ¿por dónde habría buscado mi padre?. En ese monte que llevó siempre un su  corazón parcheado. Él hubiera buscado la sombra en este verano de temperaturas extremas. Habría elegido alguna ruta donde la sorpresa fuera un manantial. Él hubiera perseguido la recompensa de unas vistas en el descanso.

A pesar del dolor, de la desgracia, del luto que les queda a los amigos, familia, a los hijos y hermanos; queda el consuelo de que acabó en el sitio que tanto quería. Que el monte ha sido su último cobijo.

CINCO HORAS CON MARIO

Justo tuvieron que ser cinco horas. Ni cuatro ni seis. Cinco. Ya es mala pata, pero es que nos lo pone a tiro siempre Pedro. Porque las cinco horas aquellas, de despedida, de dolor, de inicio de luto, 

..eran duras de aguantar. Para la protagonista y para el lector o espectador. Pero bueno. Es el negro. La consecuencia de la vida en común. Alegrías y penas, algún reproche.

Pero unos aprendices de políticos, aspirantes al título de presidente y de ministro, que ni siquiera lleven escrito o pactado el orden del día, eso no dice nada bueno en favor del cargo al que aspiran. O son ellos o son las malas compañías. Pero algo debe cambiar en la ecuación.  Porque la propiedad conmutativa les afecta.  En otras circunstancias no. Cambia el orden y cambia el resultado. Como imagen yo veo la parodia que hacían Martes y 13 de "Yo soy Maria Emilia, Yo soy Maria Eugenia yo soy Maria Laura, vamos a revolvernos..."

Por favor, paren el circo, yo no digo que porque no haya gobierno no deban cobrar. Pero se está convirtiendo la vida política en un espectáculo aburrido y tedioso. No somos publico los votantes. Ustedes nos representan. Le pedimos que estén a la altura. Nada más