INNECESARIO. TOMA UNO

La literatura es, entre otras muchas cosas, la licencia a la fantasía. Mi admiración por el escritor es incondicional. Y no abogo por el rosa como fondo de pantalla de los escritos,  pero hay eventos innecesarios en el argumento. Plot.
Se trata de acontecimientos dramáticos que son absolutamente prescindibles dentro de la línea argumental.  Es decir ¿qué aporta la muerte de Cedrik en Harry Potter? ¿Para que le mata Valdemort? Para nada. Para nada. ¿Y a Sirius? Después de ir a la cárcel injustamente. ¡A esa cárcel! En la que lo peor que te puede pasar es ese beso de los Dementores que te roba la alegría
 Muy simbólico. Encima que le mate la canalla de su prima. Innecesario. Se puede comparar a que al pobre de Nelson, después de lo que se lo curró con su sueño, sale de prisión y su chica le ha puesto cuernos de lujo.  Pero esa es la trama de la vida. Y las injusticias y putadas son. El sumun en Harry Potter es la muerte del gemelo Wesley. La alegría de la huerta. Mitad y mitad de la risa en el mágico colegio.  Símbolo de travesura y bromas. ¿Qué  aporta? Nada. ¿Cambia la trama? No. ¿Redirige el argumento? Niet.  Osea, que es gratuito.  Cierto que la vida es así. Bla bla bla. Nelson es Mandela. Pero esto no es la vida, colega. Es un libro. Es fantasía. En la vida no hay andenes fraccionarios. En la vida no hablan los cuadros, ni avisan las lloronas de trucos con los que ganar torneos. En la vida las escaleras no cambian de sitio. ¿O si?
Harry Potter es mágico sin varita. Harry Potter es magia porque es literatura. Porque es inventado. Y lo gratuito en literatura, sobra. Así es que J. K., haz el favor de escribir ese siguiente libro en el que todo se arregla y los gemelos vuelven a ponerse sus gorros de pompones, Sirius abraza a su ahijado y le cuida como buen padrino
 Vuelve al bar de la esquina, ponte los mitones y haznos recuperar la ilusión. No critico la muerte de Albur, era mayor y hay que dar paso al siguiente director. Pero tú, que eres el Dios de tu libro, no nos hagas faenas. Dirige con amor tu argumento y no nos fastidies con bobadas. Que eso ya lo tenemos en la vida real.

ESTAR JODIDO

Estar jodido es ponerte a llorar porque no encuentras aparcamiento. Estar jodido es ponerte a llorar porque se te ha enfriado el café, has olvidado poner el tapón a la bañera o se te ha pasado la hora del telediario; porque ves marcharse el autobús cuando llegas a la parada, porque se ha estropeado tu jersey favorito en la lavadora. Estar jodido es ese desconsuelo que le empapa a uno por una de pipas. Porque se ha acabado la pasta de dientes o el papel higiénico. Eso sí. Nada como el cielo de Madrid para devolverte la fe en que hay que seguir.

Estar jodido es comer sin hambre. Atracarse hasta el dolor de tripa y el empacho. Estar jodido es no comer o tener un apetito desordenado. Estar jodido a veces leva a beber, a fumar, a llorar, a hacer muchas estupideces, o a no hacer nada en absoluto. Estar jodido enferma. Un alma rota hace daño al cuerpo que la aloja, porque no sabe qué hacer ante la parte etérea y pura de su estructura, que es su motor.

Estar jodido es arrastrar los pies como Gurb arrastraba la lengua. Plomo en el alma. Los niños ven a través, como los animales. Acarician y miman las almas rotas. A lametazos quieren levantarlos.

Cuando alguien está jodido hay que ayudarle, aunque no se deje. Hay que cuidarle, aunque se niegue. Hay que mimarle, aunque se resista. Aunque se enfade. Porque estar jodido es subjetivo. No juegue nadie al y yo más. A cada uno la vida y sus compases le afecta de una manera. Ni mejor ni peor. Alguien decía: “todo depende de cómo te lo montes”. Lo de estar jodido además es que muchas veces no se nota. El alma solo es visible para aquellos que dominan la aristocracia de las emociones. Y más un alma en pena. Como lo esencial, es invisible al común de los mortales. Pero entonces, el alma ve el cielo de Madrid y alucina de la suerte que tiene, de poder mirarlo otra vez. Porque estar jodido no es para siempre. Pero es una mierda mientras tanto. Con perdón.

SER BORDE ES GRATIS

Ser borde es gratis. Pero también lo es ser agradecido y amable. No cuesta un duro. Un euro, perdón. El esfuerzo necesario es idéntico para ser un cretino y para no serlo. Me atrevería a afirmar que casi cuesta menos ser buena gente. Eso sin contar con la parte egoísta que supone la gratificación, porque lo bueno vuelve siempre. O casi siempre. Que no es lo mismo, pero es igual.

Por ejemplo: ese empleado público, ese que está de cara al público. (De careto, a veces). Ese que realiza y acomete un servicio público. No está detrás del mostrador para ladrar. Si no le oyes o no sabes que hay que hablar por el interfono, no tiene porqué regañarte. Y aunque pase horas diciendo lo mismo: "Ventanilla 35, ¿ha traído la tarjeta sanitaria? ¿Nombre? Un momentito por favor" O "¡esta foto no se ajusta a las dimensiones requeridas para el pasaporte!, o "no señor, no encuentro la denuncia de su vehículo cuando le aparcaron en doble fila y llegó tarde a coger un avión". O "esa declaración de la renta de su madre la tiene que presentar ella o alguien con autorización firmada, se lo dije la semana pasada, adjunte copia del DNI". Repite peroratas y se aburre. Me da igual. Cualquiera de esos comentarios puede ser un mordisco o una caricia. Porque cuando alguien va doblado de dolor al médico lo que quiere es un "no se preocupe " no un "las 12:54 es la primera hora que le puedo dar, mire la cola que hay, decídase". Cuando uno va al médico con el dolor que sea, ha mirado en internet todos los remedios y los diagnósticos; ha hablado con amigos batas blanca que le han aturdido la razón e inoculado el pánico. Cuando uno va solo al médico quiere cariñitos, no digo yo que la empleada de turno salga a darte un achuchón. Pero que no te muerda. Puñetas. Ya ni qué decir tiene, dentro del hospital, ese enfermo desamparado por el miedo. Es cierto que la mayoría de médicos y enfermeras son fenomenales. Honrosas excepciones hay en todas partes. Quizá estos chavales que han sacado 14 de media para entrar en medicina. Han sacrificado la adolescencia. Y se han dejado los codos y las coderas para hacer el MIR; se enfrenten con la miseria de sueldos de la medicina pública y atormentan a sus pacientes con injusticia por su propia mala fortuna. Ese es otro tema. Que habrá que arreglar. Por lo general, a pesar del esfuerzo y la escasa recompensa médicos y enfermeros son empáticos y hacen honor su profesión. Sin pedir nada a cambio. En realidad, el sueldo es mísero, los turnos, la precariedad; pero la decepción mayúscula es que no hay doctor House, no está Grey con su anatomía, que urgencias no es Urgencias, que no existe el Doctor en Alaska. Que no hay amores perfectos de batas verdes o blancas. Que los pies se hinchan al final del día, en fin, que la realidad no es exactamente lo que imaginaban.

Igual ocurre cuando va uno a poner una denuncia en la comisaría de policía porque le han atropellado, se le olvidan los papeles, normal, tiene un ojo a la virulé y el tobillo tamaño muslo. No es para que le echen la bronca, sino una mano. Pero no al cuello. Hay mil situaciones, de queja o petición de auxilio, “mis vecinos me insultan”, “mi hijo está encerrado por error en un país extranjero de cuyo nombre no es que no pueda acordarme, es que ni lo conozco”. “Me han robado en el metro, no le he visto la cara, no me acuerdo dónde fue”. “No sé qué llevaba puesto ni qué dentro de mi bolso. Caramelos para los nietos, eso seguro, de Cubalibre que están muy ricos”. “Señora, con esto no puedo hacer nada”. Vamos a ver, no pido que sean Connery quien me atienda, Los Intocables se acabaron, pero un poquito de cintura, amigo. Es verdad, hay mucho policía estupendo. Y guardia civil “buen servicio”. Aunque yo tenga aún un no sé qué, cóctel de respeto y miedo, si me pierdo y dudo entre preguntar a un uniformado o no. No vaya a ser que me confundan con alguien y me lleven a mí a la trena. Cosas más raras han pasado.

 No te digo ya si donde estás es en la cola del paro, para inscribirte por tercera vez en un par de años. Aterrorizado por la perspectiva. Porque de nuevo lo has perdido todo, o casi todo, que no es lo mismo, pero es igual. Dándole vueltas al fin de mes, a cómo contarlo en casa, tus hijos, el colegio, la hipoteca. Y te piden un papelito que se te acaba de caer. No sabes ni de qué hablan. Sientes la bronca sin que la haya. Te basta una gota para echarte a llorar. Bozas.

Ay, ¿a dónde fueron las gracias y por favores? Son gratis, no se venden ni se compran. Pero son fenomenales.

DEJA QUE TE EXPLIQUE

Ilustración Eduardo Mazariegos

Eso decían los Nikis. Luis Enrique, deja que te explique. Que premonitoria  resulta ahora la rima. ¿Nadie va a decir que Luis Enrique es un borde, un maleducado y saca los pies del tiesto? Pues yo lo digo.

La desgracia que le ha ocurrido, que es la peor, no le da derecho a ser insolente, borde, despectivo. A despreciar a los demás como lo hace. En este caso ha sido Rober Moreno. Pero es que Luis Enrique siempre ha sido así. Lo que ha hecho mal Rober es contestar, porque se ha puesto a su altura. ¿Con qué  derecho cuenta lo que ha contado? ¿De qué tipo de pureza se siente insuflado para hablar así de otro?

Lo que debería hacer la federación es echar a los dos. Pero sobretodo a Luis Enrique, por borde. Aunque fuera el mejor. Me da igual. Porque si no hay que mezclar las cosas, que se hubiera callado. Si yo  jugara al fútbol, o a cualquier deporte, no querría a alguien así como entrenador. Es antideportivo.  Contrario al espíritu de equipo. Un tío que es peor que Pedro Sánchez  con su no es no.  Anda a un palmo del suelo y no escucha, porque se siente en posesión de la verdad, sin admitir diálogo o contestación. Aunque parezca que conversa, lo que hace es callarse con la idea iluminada de que tiene razón y punto. Islas de insolentes que zarandean con injusticia absoluta la vida de otros. Que ponen en solfa y duda la integridad, la pureza, la honestidad, el trabajo, el honor o el amor, de otro, con oídos sordos.  Monologan frases de impacto inmediato. Y las repiten en bucle a modo de slogan, en su burbuja fanática, hasta que se las creen de verdad. Se rodean de esbirros de asienten a todo entre miedo y admiración y se crecen en su montaña de soberbia.

 Cuando se trata de personajes anónimos el dolor pasa desapercibido para el público, hay silentes que penan por las esquinas sin defensa ni derecho a réplica. Mudos e indefensos vagan por su purgatorio de incomprensión sin interlocutor ni micrófono. Pero este Luis Enrique es famoso, tipo Pedro el que cambió su colchón.  Por equidistancia y justicia debo nombrar a José María Aznar, con su  "váyase Sr. González" Icónico. ¿Quién se ha creído que es para llamar desleal a alguien en público y sin que pueda defenderse?. Las infamias son una mierda. Y esa ropa sucia hay que lavarla en casa.  Me parece fatal que convoque a los medios para insultar al que fue su segundo. No sé si es verdad o no y eso solo le importa a Rober Moreno. Pero ya ha sembrado. Ya ha hecho dudar. Lo que sé es que éste ha sido súper discreto para los paganos del mítico deporte. Que no ha dado que hablar hasta que ha vuelto del duelo Luis Enrique. No le da derecho el dolor a la difamación.  Porque esa mancha tarda mucho en borrarse.

¡Porras! ¿ estoy haciendo yo lo mismo? Curiosidad, el Luis Enrique de los Nikis, que en sus palabras "se tomaba muy a pecho el cultivo del barbecho", llegó a ser presidente de la nación. No digo más.  Yo ahí lo dejo.

NEED A HUG

A veces, cuando dices lo que sientes en otro idioma, te atreves más a ir directo al grano. A veces, cuando usas palabras con las que no estás del todo cómodo, por falta de fluidez, usas los términos con más prudencia y acuracía. No eres nivel avanzado por mucho que diga tu CV. Y mucho menos bilingüe. El bilingüe sin darse cuenta elige la mejor manera de expresarse y va cambiando como si tuviera un interruptor, o transforma vocablos de una a otra lengua. La tiene incrustada en su disco duro. Casi como A. D. N. Por eso, digo yo que es difícil pedir un abrazo. Sin embargo "I need a hug" parece otra cosa. Digo yo.

Todo va a salir bien. Dicen que sienta bien llorar. Me parto. Mejor sientan los abrazos. Eso es como cuando te rompes el dedo meñique de la mano y el traumatólogo o el cirujano te tranquiliza con un ese dedo no sirve para nada. A no ser  que seas pianista. ¡No te fastidia! No te sirve a ti, mi dedo. Pero a mí sí.  Como si yo te digo que total las canas dan igual. Que no sirve de nada tener el pelo oscuro. No sirve, pero fastidia cuando se te vuelve blanca la noble cabellera. O el que se queda calvo. Hay sombreros estupendos, boinas, gorras. No te digo. Pues eso: llora tu.

Dicen que nadie muere de amor. Bueno Miguel Bosé sí.  El se muere de amor despacio y en silencio. Y ahí anda, vivito y coleando. Tampoco.

El común de los mortales no muere de amor ni de pena. Vive sin amor. O queriendo mucho sin ser querido. Pensaba yo que eso no podía ser. La reciprocidad del amor verdadero la he tenido tan clara como la propiedad conmutativa en la multiplicación. Claro que tal propiedad no siempre aplica, mira tu las matrices. A ver quién se atreve a conmutar alguna, así, sin anestesia. Bueno. Igual que las paralelas no se cortan y ahí tienes a Serrano y a Velázquez, el infinito en pleno cogollo de Madrid. Tienes narices lo fácil que es desmontar una teoría. No digamos un mito.  Un mito se cae. Pumba. Lo tienes puesto en su sitio, el pódium, sobre el uno. Y de pronto aparece un pozo que conecta con el infierno más negro y caliente y allí acaba en una décima de segundo. Más. Vuela, va saltando de hoja en hoja. Mil millones de instantes de que hablar ...


 Y yo pienso en esa mujer que se convirtió en estatua de sal en el muelle de San Blas, mientras esperaba a su amado que había salido a navegar. Sal del mar que se enamoró de ella, sal de sus lágrimas.  Vestida como se despidieron para que la reconociera. Sí se puede morir de amor. Hacerte transparente. Desaparecer. ¿Que diferencia hay entre estar bajo tierra o enterrado en tu dolor? Los abrazos. Siempre. O la lágrimas. ¿Se puede elegir?

¡MI BANDERA!

Porque esto es África.  Era la música que se oía por las calles de España durante ese famoso mundial. Los antiguos "Todo a 100" convertidos en su momento por "Todo a 1€". Esa transición, por cierto, se llevó a cabo sin solución de continuidad. Mucho más rápida que el paso de la peseta al euro, sin cálculos. Fueron listos los "chinos" porque esa fue la esencia y el verdadero cambio, 100 pts por 1€ y nada de dividir entre 6 ni otros líos.  No. A lo que vengo.  En el mundial de Sudáfrica, ¿quién vendía las banderas de España? Los chinos.  Se pusieron a producir banderas de todos los tamaños que no colores. Desde pines a sábanas con las que envolver la borrachera del éxito. Tal es el sentimiento de culpa, pudor, prudencia, del español que tan solo en las tiendas de recuerdos donde se encuentran toreros y gitanas, se esconden símbolos nacionales.

La primera vez que yo he comprado una bandera fue en ese mundial.  Ante la sorpresa del amor de mis amores, que venía de viaje, pensando en una cerveza helada y un aperitivo. En el abrazo de familia. Miró hacia la esquina y vio la sábana que cubría nuestra celosía.  Hacia la calle, vistosa, sin disimulo, una enorme bandera de España. ¡Qué risa!.  Siguieron a esa noche muchas de un entusiasta que gritaba el "yo soy español, español, español" cuando de verdad lo sentía...a partir de las cinco de la mañana, al cierre y expulsión de las disco más "madrugadoras".

Mañana es la fiesta nacional. Y yo como aquél, " me quedo en la cama igual, pues la música militar, nunca me supo levantar..." Nunca he seguido al abanderado. Pero una cosa es eso, y otra sustituir la bandera de España en el paseo de la Castellana el día del desfile por la fiesta nacional, insisto, por trapos de colores, alternando rojo gualda gualda rojo. Y así todo el recorrido. ¿ Pero qué chapuza es esa? Hay miedo a ofender.  ¿A quién? Se puede colgar la bandera nortemericana en todos los árboles y farolas del ilustre paseo si viene un yanqui de moda, banderas rojas con estrellas amarillas por el año nuevo chino, arcoíris en los días señalados ¿y el 12 de octubre no se puede colgar la bandera de España? "Amos, no jodas ". Y lo que es peor, vamos a tener que ver, después, sustituyendo a estos trapos amarillos y encarnados, las caras de nuestros futuros gobernantes, ocupados ahora en maquearse y meter codos.
Lo más grave y curioso a la vez es que esta decoración la podían haber puesto en la Diagonal, y de paso, celebrar ahí el desfile. Porque una buena foto, con perspectiva, nos hará ver la estelada en vez de la bandera de España.  ¿Lo habrán hecho a propósito? Que no me digan que era más barata esta decoración porque las banderas de España están de saldo en los chinos cuando no llegamos a la final.

COMO DESEES

La canción colmata la copa, entre hielo crujiente y limón. Las olas vacían la playa. El sol cae sobre el mar en forma de bomba. Boza el amor de tus ojos, yo brillo. Nos conectamos sin hablar y nos hacen falta las palabras. Tanta falta. Dame la mano, toma mi mano. Abrázame y vamos a andar. Las huellas en la arena mojada me recuerdan que fuimos. Buscamos la razón para vivir, lo importante, el amor verdadero. Nos basta con la esencia. Está en la caracola, una perla milagro, escondida para nosotros.