LA ESENCIA ES LO QUE QUEDA

De pronto todo cambia... Lo que antes era crucial, se convierte en una solemne tontería. Esas preocupaciones que atormentan tu estómago en el día a día, se tornan livianos. Y es que lo importante, es lo que importa. Aunque parezca una tontería.

Creo que al final, lo que queda es la esencia. De mi madre, ¿qué me queda? Su esencia, su olor a pino, a bosque, donde se fundía con la propia esencia de mi padre. De mi madre me queda su resumen, su piel suave y su agudeza, que cabe solo en el olor, que se impregna en mi recuerdo. Mi padre.

Este desorden mundial, ¿qué es? Es el resumen de los egos. No importan las ideas ni las convicciones políticas, al final, el motor de cada uno es su esencia, su bondad, o maldad, el esqueleto mismo de su carácter. Por eso los grandes líderes lo fueron, porque les sale del fondo de su corazón, no actúan, es su manera íntima de ser, es su esencia. 

Este desorden mundial, este escenario de susto, solo lo entiendo con el carácter de cada uno de los líderes que abanderan las ideas. Por un lado un estratega, un señor convencido hasta la médula de lo que piensa, y actúa en consecuencia. Por otro una serie de personajes que van desde el líder al patán. 

En España nos entretenemos con corruptelas, ¡qué oportunidad para dar un carpetazo han tenido algunos! Esos hombres buenos, que han superado miserias, malos momentos, esos hombres (y mujeres, claro) que solo ven lo esencial, la energía que hay detrás de cada uno. Esa gente que no se da cuenta si llevas gafas o falda. Esos caballeros de fino espíritu que no se dan cuenta del cambio de peinado de su chica, porque siempre la ven igual de guapa. Que no ven la barba de su jefe porque solo escuchan lo que está dentro. Necesitamos fiarnos más del instinto, escuchar al animal que está dentro de nosotros, que es tierra, fuego, aire, fijarnos más en lo primitivo y dejar los fastos.

Pero ahí están los americanos, os recibimos con alegría, olé tu madre y olé tu tía. Los americanos actúan desde la distancia, mandan tropas, teledirigen el mundo. No hay guerra en suelo americano, desde que acabaron de pelearse entre ellos. Eso sí, mandan tropas a países que no saben dónde están. Y se sorprenden del dolor de sus soldados cuando vuelven. Los americanos, que creen en su sueño, no se mezclan con el dolor del soldado herido en el alma, el que volvió de Vietnam, el que volvió de Afganistán, ¿volverán de ese suelo permafrost? Oí decir el otro día que antes se rinde un europeo porque no tiene calefacción que un ruso por hambre. Es la esencia, lo auténtico, lo que queda cuando ya no queda nada, lo que nos diferencia. Y nos hemos alejado tanto de la realidad que se nos ha olvidado, vestidos de trapos de moda, bebidas esotéricas, satisfacción personal, en el trabajo y en el amor, que nos hemos olvidado de lo esencial.

Y lo esencial es lo único que queda. Es lo que de verdad tenemos al final del viaje, porque es nuestra brújula interior, tantas veces desconectada por el ruido. La esencia se tapa con la queja, el deseo, el enfado. La esencia, el jugo último que nos diferencia, es lo único que importa. Y aquí estamos envueltos en la miseria de las discusiones de superficie, embarullados en la forma y lo superfluo, sobre un suelo helado. Cuando llegue el deshielo, solo quedará la esencia. La nobleza de corazón, de ese corazón fundido de la golondrina que se quedó a pasar el invierno con el Príncipe Feliz.

EL ODIO ES COMO LA ENTROPIA

El odio, como la entropía, o desorden del universo, aumenta siempre. No necesita cebo. El odio es como la entropía porque siempre crece. El odio no tiene tope. El odio aumenta como se hincha la envidia, igual que la cizaña atora el corazón herido del necio. El odio es feo y retorcido. El odio es veneno, el odio es malo. El odio es grotesco como un monstruo que sólo sale de noche.

El odio, camarero del demonio, alimenta distancias, engorda la pena. El odio no soluciona nada. Atasca las salidas. El odio afea conductas y agría la amistad. El odio excava a los pies del amor y descalza emociones, con tanto esfuerzo erigidas. El odio crea adicción, como la comida picante. El odio se alimenta a sí mismo, en los rincones oscuros, en las calles salida, entre la mala hierba y la bazofia. El odio no necesita conversación. El odio vive del silencio. El odio es amigo del ingrato, del ruin. El odio y la perfidia pasean por los acantilados del rencor. El odio mira de lejos, acecha cobarde. El odio es malo malísimo.

El odio no sirve nada más que para ponerse uno enfermo, para que se le haga bola todo, porque se te engancha al alma y no hay quién lo saque. Se enquista y expande, ponzoña que teje una cofia que es trampa donde la alegría no encuentra suelo en el que echar raíces.

No dejes que te odie, amor, que yo te he querido siempre. Que yo te quiero bien. No dejes que esto que siento, que es puro, que es de verdad, se torne negro y tormenta. No dejes que deje de quererte, amor. Que no quiero hacerlo. 

TANTO MONTA

 Isabel y Pablo. ¿En qué nos hemos equivocado? Y no es el nombre, rey Fernando. Isabel no se cambió de camisa hasta que no recuperó para el cristianismo las tierras del Sur. Eso nos contaban para explicar lo taciturno y tenaz de su real carácter. Nuestra madrileña Isabel podía ser de Castilla. Eso sí, sin promesas que impliquen falta de higiene, y sin embargo iguales en la bravura..

La Presidenta es del "Madríz" y de Chamberí, del de verdad, del de vestirse de chulapa. Clavel en ristre, ensartado entre la oreja y los rizos, o en lo algo del moño. Tomar cañitas y arreglar el mundo en el bar de abajo. Nos guste o no, Isabel tiene cojones, con perdón. Con mentalidad del deportista, que si le dicen que corra, corre. Que cien flexiones, cien. Por lo que sé, tiene la virtud del escuchante. Y si no sabe, pregunta. Te guste o no, esa es la reina madrileña. Ha desbancado a la novia del torero. 

Pablo, que no es el rey Fernando, está a otra cosa. Cierto que heredó mucho marrón, pero a priori no dio la talla. Son Mariano era mucho, aunque le acusaran de holograma. Encima tenía a la chiquitita atenta, que no perdía ripio. Pero Pablo, que si había copiado en la carrera, máster, trabajo fin de curso. ¡Qué más da! Como si le hubiera tocado el carné de conducir en los bucanero. No hay que copiar si no sabes hacerlo. Si llevas chuletas no te pueden pillar. Pablo parece buen chico, sí, pero da esa sensación de poco curtido que no se le ha quitado ni dejándose una barba que no le pega nada. Quizá aconsejado por aumentar sus diferencias con Alberto y para demostrar edad y que no era imberbe, dejó de afeitarse. Sin éxito. No se puede ir siempre disfrazado. 

Y es que tienen enfrente señores, a los magos de Weberliplace. Carrasparra Cartapacio me disuelvo en el espacio. Es una temeridad querer ganar con artes que no se controlan, el favor de los tuyos. La habilidad en el manejo de la información y la prensa siempre ha estado en manos de otros. La izquierda española siempre ha sido más hábil, será por su pasado clandestino, se enteran de todo. Hasta de lo que no es. Será. Pero la derecha española, se dirime siempre entre su sentimiento de culpa y un complejo que les hace derivar al centro, donde no pertenecen. Ese querer ser modernos es absurdo, no se aceptan como son. Por eso crecen los extremos. Por esa aburrida disputa del centro. Soy apolítico es mejor que ser de centro. Déjense de bobadas. No se trata de ganar partidos, sino de defender principios e ideas. No se puede caer bien a todo el mundo. 

Aquí el único que no se despeina es el abogado del Estado. El sí que sabe. Mientras, la izquierda maneja los hilos en la recámara y se recrea ante el descalabro. Lo izquierda, que enarbola sin merecerlo más que otros, la bandera de la ética y la superioridad moral, debido quizá a conflictos ya caducos, y mientras, la derecha se desmembra guiada por el mismo diablo. Caen por el precipicio de la ineptitud y las miserias. Se deja guiar por los más bajos instintos, los más perversos. ¿Cómo se puede ser tan torpe? ¿A quién se le ocurre sacar los trapos sucios propios así? ¿Quien te ha aconsejado Pablo? ¿Qué cantos de sirena han llegado a las orillas de los azules? Por otro lado, ¿A quién se le ocurre hacer negocios siendo pariente del jefe? Por muy necesarios que fueran. No se trata de ser honrado, también hay que parecerlo. Nadie hace más daño que el que más te conoce cuando es envidioso, ambicioso y torpe. Cruz de navajas en Génova. Mientras tanto en Ferraz se ríen de Janeiro, se frotan las tibias, que si saunas y negocios plásticos, subvenciones, ellos se lo guisan, ellos se lo comen. Gritan más fuerte. Se manejan. Para todo hay que valer. 

EL MIR NEGATIVO

Me parece fatal que no hayan dejado ir al examen del MIR a los candidatos que han dado positivo en un test covid. ¡Hombre!, que habitilen un aula, ¡no fastidies!. Otra cosa es que estén enfermos, que no puedan ir. Pero un chaval que lleva un año estudiando como un cabrón, con perdón. Que no sale, que no está disfrutando de su divino tesoro porque tiene un objetivo, una idea. Los médicos van a ser quienes cuiden de nosotros, de los demás, quienes decidan nuestro tratamiento, los médicos son seres de otro planeta. Que juran en su profesión. ¿A quién se le ocurre, por un catarro, no dejar que se examinen?

Los estudiantes de medicina son los castigados del sistema. Es la medicina, según San Google, la ciencia de la salud dedicada a la prevención, diagnóstico, pronóstico y tratamiento de las enfermedades, lesiones y problemas de salud de los seres humanos. Santa RAE dice lo resume como el Conjunto de conocimientos y técnicas aplicados a la predicción, prevención, diagnóstico y tratamiento de las enfermedades humanas y, en su caso, a la rehabilitación de las secuelas que puedan producir. Me quedo con santa RAE, claro.

El médico es un ser superior, al que se le debe respeto y devoción. Estamos en sus manos, como en las del cocinero si es que no tenemos, cual César, un probador. Médico se nace. Un médico no se quita nunca la bata, ni cenando con amigos, ni como padre, ni como hijo, amigo. Un médico es médico siempre, un médico es como un padre, no se jubila hasta que se muere. Un médico sale del hospital y estudia, cierra la consulta y sigue trabajando, porque es algo más que una profesión. No imagino ninguna que requiera más vocación que esa. Pero la mierda de sistema que tenemos en España echa al traste todo. Entiendo que sea difícil acceder a la carrera, entiendo los filtros de entrada. Pero yo creo que debería haber un examen de acceso, específico para medicina. Porque los médicos de verdad se miden por otro baremo. No por tener buenas notas ya puedes ser médico. No. Cierto que hay que ser estudioso. Pero hacen falta muchas más cualidades. La famosa empatía, de la que muchos números uno no tienen porqué hacer gala. Y una dedicación completa, en cuerpo y alma, hacia el paciente. Eso no se ve en las calificaciones.

Por eso que un decreto, una normativa un boletín o lo que sea, impida a unos señores que ya han acabado una de las carreras más difíciles que hay, acceder al examen que va a marcar su vida, después de un sacrificio que solo ellos conocen, me parece que es solo signo de la ignorancia del que ha emitido esa misiva. Significa no valorar el esfuerzo. Significa no saber lo que es estudiar. Significa una ceguera de miras, una incomprensión, una estupidez sin límites. Los médicos, que se han puesto bolsas de basura en pleno verano porque no tenían equipos con los que protegerse del contagio. Los médicos, que han echado lejía en las mascarillas porque sólo tenían una a la semana. Los médicos que no han dejado de trabajar en estos dos años, que no se lo han planteado siquiera. Los médicos, tanto que les aplauden desde el balcón. Los médicos que se han despedido de nuestros muertos cuando nosotros estábamos en las puertas de los hospitales sin poder coger las manos de nuestros parientes moribundos. Ahí estaban ellos, sin manos para estrechar todas las que se iban. Los médicos. Y como resolución al modo de acceder a su examen, resuelven que los contagiados no pueden examinarse. Es una estupidez, es la traducción de aplicar la norma sin mirar, la tabla rasa. Es la falta de recursos para enfrentar problemas. Es la pereza por enfrentarse al conflicto. Es el miedo a equivocarse, al qué dirán. Es el reflejo de una sociedad enferma de verdad, enferma por dentro, de soberbia y estulticia y no de Covid. Una sociedad de cretinos, como decía Holden en el Guardián.

No lo he oído mucho en las noticias. Mucho Putin, mucho juegos de invierno, Ucrania, votos fallidos, días de radio, pero de los MIR ni hablamos. Menos aplausos y más coherencia. Habiliten un aula y dejen que se examinen los examinandos.

REFRACTARIO

Refractario, ¡qué vocablo! ¡magnífico palabro! Me gustaría saber qué piensan, pensarán o pensarían Arturo, MªÁngeles o Soledad, de tamaño adjetivo. Nuestros ilustres profesores del colegio, tan radicales, tan escépticos, tan maravillosos. ¿Qué diría Carlos Soria?. Esas mentes preclaras, rebeldes, cultivadas en tiempos de turbulencias varias. 

Refractario, refractaria, refractarie. ¿Se puede conjugar? Refractariando, yo refracto, tu refractas, él refracta. ¿Y nos sorprende que los chavales recurran a expresiones anodinas que les represente. Palabrejas medio inglesas medio qué. Y nos sorprende el abuso de tacos, lo sucia que tienen la boca de llamarse entre amigos cabrones y putas. Y nos sorprende el recorrido que le han dado a LOL (Laughing out loud, o Laugh out loud, osea, reírse a carcajadas, en alto ¿cómo te vas a reir? ¿Para dentro? Y nos sorprende que LOL sea cualquier cosa, de nuevo la indiscriminada polisemia; en función del lugar de la frase en el que se coloque, o la necesidad que se tenga de utilizarlo o no se le ocurra a uno nada más que decir. 

Refractario. Tiene gracia. Refractario. La palabra es preciosa. Da un poco de caché incluirla en tu discurso. Te sube un peldaño en la escalera de los culturetas. ¿Que no? Sí. No disimules. Mola. 

Refactario, obstinado, reacio, pertinaz, desobediente. Dicho de una persona: Que rehúsa cumplir una promesa u obligación. Opuesto, rebelde a aceptar una idea, opinión o costumbre. Dicho de un material: Que resiste la acción del fuego sin alterarse. Que aprende cosas con dificultad.  MEDICINA Que es inmune a una determinada enfermedad.  Que se niega a cumplir una promesa o una obligación. 

Refractario es a mentiroso, tonto, cazurro, (según contexto) como tener la cabeza bien amueblada es a “listo, espabilado, un fenómeno”. Con esa dificultad que se ha puesto de moda de llamar a las cosas por su nombre, abusamos de retórica para nombrar lo elemental. Lo muy conocido como eufemismo se ha convertido en la manera y modo de comunicarnos. Quizá por no enfrentar, por no ofender, exceso de pundonor y escasez de franqueza. 

Refractario, ¡Arturo! Profesor donde lo hubiera, que cuando algún rezagado se entretenía en contestar, advertía con desespero: ¡nos van a dar las uvas de la ira!, para sorpresa y susto de un alumnado imberbe y adolescente. Arturo, que ante cualquier duda que uno pudiera tener, recomendaba la lectura escrupulosa y atenta de Axterix para entender la historia y la vida misma. Refractario, Mª Angeles, profesora disparatada y maravillosa de literatura, que lloraba al leer poesía, subido siempre a unas botas camperas y envuelta en sus propias faldas, pelo alborotado y corazón de plata, para estupor y vergüenza de un alumnado no preparado para resistir emociones de los adultos, que bastante tenía con lidiar con las propias.

Refractario. ¡Madre mía! Y nos quejamos de "tipo" y de "en plan" Tachándolos de denostados y huecos; en cambio, cómo es de distinguido colar un "refractario" como si te saliera natural, en una charla de amigos. Este sí que sabe. No se te ha escapado, mono, nos lo has metido a propósito. ¡Bueno eres tú para dejar nada al azar! 

Y crush, ¿Qué significa? ¿Amor platónico?.¿Me hace tilín?, al paredón de los milagros. Que venga refractario, mentiroso, delincuente, canalla. Porque se puede ser refractario a abandonar un puesto de poder, refractario a entender un discurso elemental.  Refractario es despectivo, para mí. Es como procastinar, que no es otra cosa que ser vago, no hacer hoy lo que puedas dejar para mañana. ¿Y si se resuelve solo? ¿Y si no hay que hacer nada? Oye. Nunca se sabe. Refractario a enterarse, refractario a asumir. Si es que todo es lo mismo. En plan, refractario.

Refractario. O ser un hater, el que odia o aborrece. ¿? Yo soy refractaria al hate. Y nos extrañamos del uso de random, en teoría algo aleatorio,  o que ocurre por o al azar, sin un sentido en particular. Random es todo. Es muy random. ¿? ¿Puede un suceso ser muy aleatorio? Yo diría que no, aleatorio es binario, sí o no. Sin escalas. Así que muy random, súper random, en plan random, sinceramente soy refractaria a comprender su significado. Estoy  a punto de declararse refractaria en términos generales, signifique eso lo que signifique. 

HASTA QUE NO PUEDA RESPIRAR

Abrázame hasta que se me recoloquen las costillas. Abrázame y hazme sentir calentita entre tu cuerpo enorme. Abrázame hasta que tenga que sacar la cabeza de tu olor para que mi naricilla pueda coger aire. Abrázame y dime que todo va a salir bien. Abrázame. 

Abrázame y deja que me acurruque en tus carnes blandas. Eres mejor que mi almohada. Mejor que los cojines del sofá. Deja que me quede aquí mucho rato. Hasta que me duerma. Que tengo miedo. Que si se hace de noche y no estás a mi lado, no sé qué va a pasar. Hay sombras en la oscuridad, sombras que se mueven cuando estoy sola.

Abrázame fuerte y quédate a mi lado mucho rato. Que se nos junte la respiración y no diferencie la tuya de la mía. Que sea como si no estás, pero estás, porque somos una. Igual que cuando aún no había nacido, que íbamos juntas a todas partes. Quédate conmigo, deja que te huela, que tú pelo largo me haga cosquillas y me despierte cuando el sueño me venza. Abrázame muy fuerte, que note que no te vas, no dejes de apretar, aunque tú también te duermas. Y si te duermes, no te vayas en medio de la noche. Abrázame mamá, que tengo mucho frío, se me ha metido por dentro y no se quiere marchar. Abrázame, que soy pequeña, aunque digan que no. Abrázame que no quiero ser mayor. Abrázame todo el rato. Ponte aquí, a mi lado, que te dejo sitio. Espachúrrame un poquito, por favor. No te vayas.

MIL CAMPANAS SUENAN EN MI CORAZÓN

En casa no teníamos reloj de cocina, en casa no había reloj de pared, para saber la hora nos bastaba la campana de la iglesia. Las campanadas. Detrás, en los días claros, las montañas. No dejaban de sonar de noche, no, se dejaban de oír con el paso del tiempo y la conversación, nunca era una molestia, pero se echaban de menos si faltaban. Daban ritmo a la oscuridad, a volver al abrazo. Mi abuela no podía dormir sin oír el cierre de la Baldomera. Yo echo de menos el significado de esas campanadas, que nos acompañaron y marcaban el ritmo de los días. 

Siempre soñé que un día celebraríamos la Nochevieja en casa. Sería un fin de año frío y seco. De cielo impoluto. O no. Con familia o amigos, solos. A eso de menos cuarto saldríamos a la terraza, calentito el humor y el cuerpo por el vino, a tomarnos las uvas. Cada uno con su copita llena de sus doce tesoros, sus doce sueños, doce deseos, doce besos. Nos habría avisado el sonido de las tres campanadas de y cuarenta y cinco. Entonces, apresurados o con calma, nos abrigaríamos y saldríamos a la terraza. Expectantes esperaríamos las cuatro campanadas y después las doce. Confiaríamos en que ralentizaran un poco el sonar, por consideración. Y habríamos brindado por el año nuevo. Achuchones y buenos propósitos. Un pitillo. 

Lo mejor de nuestra casa no era la terraza, lo mejor de nuestra casa era que teníamos las puertas abiertas. Lo mejor de nuestra casa es que era un hogar, un hogar sin lumbre, pero hogar, con rincones propios. Un hogar chiquitito, pero nuestro. Lo mejor de nuestra casa era estar juntos. Lo mejor de nuestra casa es que siempre había amigos comiendo, cenando, por muy pequeña que fuera, nos apañábamos, no tenía importancia. Lo mejor de nuestra casa era estar solos, o rodeados de parientes. Lo mejor de nuestra casa, de muebles heredados, paredes amarillas y puertas verdes, era el calor que se sentía al entrar. El olor a plancha o a un nuevo guiso. Lo mejor de nuestra casa era la esencia. 

Desde nuestra terraza se veían las estrellas, todas. Desde nuestra casa, en pleno centro de una ciudad sin mar, éste se avistaba en el horizonte al atardecer, incluso era sencillo ver los barquitos salir o volver de faenar.  a la terraza salíamos a dormir si el calor nos animaba, sin miedo al raso ni a la curiosidad de pilotos o aves. Sin miedo al amanecer. 

Lo mejor de nuestra casa no era esa cocina de suelo segoviano, por lo frío y por ser una pizarra de Bernardos, muebles de madera de Valsain, tiradores sonoros hechos cortando un palo de una escoba, y un poco de cuerda. Una cocina en la que no era necesario encender la luz, los enormes cristales, en su día llorones de condensación, que secábamos con toallas, dejaban entrar todo el azul del día. No teníamos reloj de cocina, porque con solo levantar la vista ahí estaba, el reloj de las Salesas, dando la hora.

Lo mejor de nuestra casa era la música, que se oía desde todas partes. Lo mejor de nuestra casa era la luz. Lo mejor de nuestra casa éramos nosotros. Mil campanas suenan en mi corazón, ¡qué difícil es pedir perdón!.